Пять кило Украины (Саратов-Волгоград-Ростов-Крым-Одесса-Киев-Чернобыль-Белгород-Воронеж-Саратов)

[Free R]

Пять кило Украины

Часть первая, легкомысленно-стартовая – На Сталинград!

О чем нам говорит официальная пропаганда? О том, что в Украине не любят русских. Якобы там бендеры шныряют на каждом углу, а за незнание мовы можно схватить по наглому русскому фейсу.

Мы в это особенно не верили, но к поездке усиленно готовились – осваивали тамошние диалекты. В основном это выражалось в том, что время от времени, сидя на Набке, мучили Витьку Хохла: «А как по-украински будет то-то… а как будет то-то…». Он отвечал. Лично я ничего не запомнил кроме серныков, да Угорщины. Серныки – это спички. Про Угорщину узнал не от Витьки, а из небезызвестного фильма. Надо было его пересмотреть перед выездом, ибо часть маршрута пролегала дорогами, по которым проехали его герои, но как-то в суете забылось. Хотя Бельдяшки я искал. Искал усиленно, всматриваясь в обозначения населенных пунктов на трассе. Но это уже было много позже, в тот момент, когда Украина стала понятна и раскрыта.

Третьего августа, перед выездом, мы еще не знали, что все будет так просто. Лингвистическая яма между братьями-славянами нам чудилась глубокой и бескрайней. «А ведь по-англицки они полюбому не бачат», - обеспокоенно думал я, загружая V-Strom. И в тот момент мне это казалось самой большой трагедией нашего предстоящего путешествия.

Надо сказать, что «неорганизованность» - главный слоган сего мероприятия. Заранее было решено, что мы, то есть я, моя жена Ирка Рыжая и наш постоянный спутник во всех путешествиях Котэ не будем строить никаких планов, не будем заранее резервировать никаких гостиниц, а будем просто ехать туда, куда приведет дорога. Естественно, примерный маршрут был известен: обязательно Волгоград, потом на паром в Керчь, однозначно Одесса, Киев и Чернобыль. Все остальное – как карта ляжет. Никаких точных сроков, никаких расписанных по часам ужинов и обедов. Анархия.

Анархия дала о себе знать еще до того, как мы выехали. Палыч предлагал рвануть в Харьков на байк-фест «африканцев» (херли нам там делать с нашим непафосным «В-Стремом»?). Мы думали, думали, думали…, ведь тогда выпадал Волгоград. С одной стороны ради спокойствия и безопасности неплохо было бы обзавестись попутчиками, с другой стороны – Волгоград… В последний момент от Харькова решено было отказаться.

Буквально за день до отъезда Витька Хохол, уже рванувший в Украину, прислал СМС: «Это мой украинский номер (он купил там симку), как приедете – звоните, рванем в Ужгород». Номер я естественно записал на телефон, радуясь, что хоть один свой человек в далекой «загранице» присутствует и если что… Но позже судьба расставит все по своим местам, и многие планы полетят в тар-тарары. Анархия же.

В Волгограде нас вроде бы ждали на байк-посту, хотя ни одного человека мы там не знали. В Краснодаре обещал встретить Илюха, что на форуме мото64 значится под ником илья21. Опять же Хохол в Украине. На этом спасительные соломинки заканчивались.

Пару слов о Котэ. Его судьба была бы похожа на судьбы многих Котэ с небезызвестной заправки «Тореко» - Мекки многих саратовских «газонокосилок». Какой-нибудь автомобилист сжалился бы над ним и не пожалел бы 200 рублей, чтобы потом прилепить, как это произошло со многими его собратьями, Котэ к лобовому стеклу. В худшем случае Котэ бы в идеале знал город, болтаясь перед размалеванным лицом какой-нибудь блодинки – владелицы красненького «Матиза». В лучшем случае, попал бы к дальнобойщику и рассматривал с высоты кабины пыльные трассы России и ближнего зарубежья. Но Котэ попал к нам. И как-то быстро прижился.

Сначала он таскался с нами по Карелии, сплавлялся по порогам на байдарке, потом рванул с нами на Урал, а теперь мы потащили его в Украину. Я даже хотел провести спецоперацию по удалению у Котэ присоски – как-то выделить его перед собратьями, показать, что это не просто «присосочно-лобовой» Котэ, годный лишь болтаться на стекле в машине, а самый что ни на есть настоящий боевой Котэ. Но потом было решено сохранить исконную целостность попутчика и отказаться от хирургических вмешательств.

Итак, 3 августа. Пятница. Обед. Жара. Наш табор в составе двух человек, Котэ, одного мотоцикла и кучи барахла выдвигается в сторону Волгограда. В карманах хрустит что-то около сорока тысяч нашенских рублей и тысячи баксов. Мы богатые буратинки и едем отдыхать.

Я еще так скептически посматривал на Айконовский костюм «Патруль Ватерпруф» - непромокаемый, неубиваемый, толстый и очень жаркий. На улице-то плюс 40 и мы едем на юг. А места он занимал дай боже. Но раздавив червяка сомнения, я все же оставил его под сеткой-пауком. Как оказалось позже – не зря.

Нас все пугали ужасной, кошмарной и жутко убитой трассой на Волгоград. Сказки все это. Самарское и Балашовское направление много хуже. Дорога была замечательной. По крайней мере, в первый час, когда мы радовались жизни и начавшемуся отдыху.

Да и потом дорога была неплохой. Только вот температура поднялась градусов до пятидесяти, и мы в фул-экипе, ботах и шлемах тихонечко плавились, проносясь мимо ползущих фур на скорости за 130. Скорость не помогала. Огненный воздух, бьющий в грудь, нисколько не охлаждал, и черепахи моментально промокли от пота.

На трассе ни деревца, ни водоема – выжженная земля. До выезда один хороший человек мне подсказал, что за Камышином есть пруд. Наблюдая измученным взглядом пейзажи выгоревшей степи, мне в это верилось с трудом. Арбузы, дыни на тачанках и в каких-то ящиках через каждые двадцать километров, бахчевые поля.

Честно – очень хотелось заправку с кондиционером. Что-то типа той самой «Тореко»… Ага, размечтались… Облезлые совковые заправки к которым и подъезжать-то страшно, снова арбузы и дыни на тачанках, выжженная степь, бахчи…

«Воды… воды… купаца…купаЦА». Собственно только это и засело в башке. Поэтому пыльный Камышин пролетели на «за сотню», не особо беспокоясь о местных ментах. Да и они – тоже люди, попрятались от жары. Короче, никто нас за скорость в населенном пункте не журил.

Однако после Камышина ждало разочарование – никакого водоема. Я-то думал, мы выползем – и вот оно счастье, купайтесь люди дорогие. А там опять сгоревшая степь.

Остановившись на возвышенности мы увидели Волгу, к которой тянулся Камышин.

- Надо было заехать на местный пляж, - философски изрекла Ирка.

В этот момент ее лицо больше напоминало печальный смайл. Очень печальный. Самый печальный смайл в мире. Нам оставалось только наблюдать отблески реки, сидя в тени единственного чахлого деревца на обочине и попивать холодную водичку из пол-литрового термоса, купленного прямо перед поездкой в «Реале» и спрятанного за неимением места прямо в айконовскую штанину, пристегнутую пауком к заднему кофру.

Покурили, попили, горько вздохнули, потому что термос как-то быстро закончился, залезли на мотоцикл. Стром, больше напоминавший навьюченную до умопомрачения лошадь какого-нибудь средневекового торгаша, потащил нас по вполне сносному асфальту с горочки. И в этот момент впереди спасительно сверкнула гладь воды. Не обманули! Есть пруд! И горько вздыхали мы буквально в километре от него.

А дальше – гуляй душа. Тут же нашлось кафе и очередная тележка с арбузами и дынями. Мы жадно накупили холоднючего чая «Нестле», арбуз, дыню и только потом включили мозги. Все это надо было как-то довезти до берега. В итоге чай ехал у меня в зубах, а нехилые по размерам арбуз и дыню Ирка каким-то чудом взгромоздила между нами и умудрилась не уронить, пока я карабкался по грунтовке к берегу.

И не было больше счастья, чем лезть по истоптанной коровами глине в этот грязный пруд, плескаться зеленой водой, распугивая пиявок, и варварски уплетать на берегу арбуз, вырезая только сочную середину.

Мелко? Фигня. Вода грязная? Это ж вода! Коровы тут лазают? Разгоним! Пиявки? Да и хрен с ними!

На берег постоянно подъезжали какие-то машины, явно не местные, с номерами других регионов. Некоторые останавливались, некоторые сразу уезжали, посмотрев на изрытый копытами крупного рогатого скота глиняный берег.

Одним ребятам, остановившимся неподалеку, я предложил половину арбуза, на что они отрицательно закивали головами, таинственно улыбаясь. Потом до меня дошло. Эти чуть ли не из Туркмении, похоже, арбузы уже в горле сидят.

В Волгоград приехали уже затемно. Навигатор уверенно вел на улицу генерала Толбухина, то есть в какие-то еб…ня. Частные дома, лай собак, ямы по локоть на дороге, темнота. А мы вообще туда едем? Как увидели три чоппера у ворот дома номер 59, поняли, что все-таки туда. Посигналили. Скрипнула железная калитка и к нам вышла девушка.

- Вы семья из Сибири? – спросила.

- Нет.

- А почему не на машине?

- Всмысле? – не понял я.

- Ну, мы сегодня ждем семью из Сибири на машине, - объяснила девушка.

-Семья из Саратова на мотоцикле не подойдет?

На секунду мне показалось, что мы не подошли по каким-то параметрам, поскольку нифига не из Сибири, да еще и не на машине, и на постой нас не пустят. Поэтому я в нерешительности сидел на мотоцикле, не глуша мотор.

- Так че вы стоите? Заезжать будете или здесь заночуете? – спросила, наконец, девушка тоном, с которым обычно обращаются к маленьким детям.

- Будем! - хором ответили мы.

- Ну, так заезжайте, фигли встали!

Продолжение следует

На фото:

1. Перед путешествием Котэ накопил денег

2. Котэ занял свое место на мотоцикле

3. Камышинское озеро

4. Пока мы купаемся Котэ обжирается волгоградским арбузом

[Вишневская]

редиски вы! почему Хохлу не отмаячились на обратной дороге?

[Free R]

редиски вы! почему Хохлу не отмаячились на обратной дороге?

Терпение, только терпение. В моем рассказе будет и об этом)))

[АнатоличЪ]

Саша! Я не понял....Где остальные части???...Читать одно удовольствие!

[Вован (АвтоДина)]

Видимо копит все воспоминания))))

Санек,приезжай сегодня на набку,будем семки лузгать)))))))расскажешь как это было в реальном времени,я подьеду(только на веле),окло 20:00

[Free R]

Часть вторая, похмельная: мегазабухатор

Все встало на свои места, когда мы зачехлили мотоцикл и развесили на нем мокрые трусы и полотенца.

- Это Юрич все перепутал. Он получал от вас смс-ку, но вечно все путает.

Девушку зовут Марина, она главный постовой волгоградского байк-поста «Феррум», местная журналистка, байкерша и постоянная жительница поста.

Что такое волгоградский байк-пост? Территория мото-анархии. Большая площадка, на которой уживаются куча диванов, огромный кальян, мангал, горы какого-то непонятного, но полюбому нужного железного хлама, огромный надувной бассейн, здоровенный стол и куча разномастных байков. А еще у них есть огромное многокомнатное помещение. В одной комнате многоярусный кровати, в другой – кабинет с большой двуспалкой и компом, в третьей – бильярдный стол, плюс туалет, душ, кухня… Короче места дохрена.

Поначалу как-то неуютно себя чувствовали, поэтому пришлось пилить в ближайший магазин за бурбоном. Ну и началось…

Появился Юрич, потом появился Ювелир – крепыш с внешностью янки, жизнерадостный и бесшабашный. И мы загудели.

- Определим молодоженов в мой кабинет, - глаголит заметно захмелевший Юрич.

В это время Марина рассказывает, как она на своем «китайце», обмотанном скотчем, добиралась из Ростова, кто-то что-то тоже рассказывает. Байк-пост гудит, прямо на улице на огромном полотне, растянутом по стене транслируется черно-белый фильм. Мутным взглядом вижу байки, модные в 80-е зачесы…

- Завтра едем на катерах, - слышу голос Ювелира.

Я отнекиваюсь.

- На Родину-мать, - говорю, - Нам на маршрут, нам в Крым…

- Успеете, - успокаивает Ювелир, - Я, как представитель волгоградской интеллигенции, обязан показать вам город с Волги…

Ювелир улыбается голливудской улыбкой, ему невозможно отказать – на катере, значит на катере.

Помню еще залез в чем мать родила в бассейн, потом опять бурбон…

Очнулись мы часа в два дня в кабинете Юрича. Разбудили сволочные мухи. Они там везде и бороться с ними невозможно. Мы осознали, что на сегодня и маршрут и Родина-мать и знаменитая панорама Волгограда безнадежно просраны. Успели только умыться и чуток отдуплиться, как позвонил Ювелир: «Вы готовы? Через два часа выезжаем».

Какой готовы! Жара, похмелье, мухи…

- Марин, а куда нам ехать? Где набережная? – спрашиваем.

- А я с вами поеду. Фигли, не пропускать же халявную поездку на катере.

Вызываем такси, едем кушать в кафешку. Марина показывает самую лучшую и недорогую с видом на Волгу. Пока едим, названивает Ювелир: «Ну, вы чего! Мы вас уже ждем на берегу!». Я тороплю девчонок, неудобно же как-то заставлять людей ждать.

- Обойдется, - спокойно отвечает Марина. Марина вообще – образец спокойствия и здорового черного юмора.

Садимся на знаменитый волгоградский подземный трамвай. Всем попробовать прокатиться! Это круто. Реально круто. Слазим. Марина ведет нас к Дому Павлова, разрушенной мельнице. От дома толком ничего не осталось, только кусок стены. Я с каким-то трепетом ее касаюсь. Еще пацаном читал про оборону отряда Павлова…

Тем временем Ювелир названивает раз пятый. Я сам трубку не беру, сразу отдаю Марине – стыдно.

- Он просит купить водки, - коротко объясняет Марина.

«Опять!» - думаю я, но водку покупаю. А потом еще пару литров пива. Нет три. И еще бутылку коньяка…

Все заваливаемся на катер. Водитель дает газу, Ювелир тащит меня на нос. Водитель кричит, что нельзя, что ГИМС накажет, но Ювелир только отмахивается.

- Смотри как охрененно, - говорит он.

Реально охрененно. Катер летит по Волге. Кругом вода, песчаные острова, жара…

Через двадцать минут мы на одном острове едим арбуз и купаемся, через два часа уже на другом – жарим шашлык. Пиво кончилось, пришлось пилить на турбазу за новыми дозами… К двум часам ночи я понял, что наш водитель мертвецки пьян. Кое-как вытаскиваем его с танцпола турбазы и запихиваем за руль. Ювелир опять тащит меня на нос катера:

- Смотри как охрененно.

Мы едва шевелим языками, но действительно охрененно. Перед нами светящийся ночными огнями Волгоград, а над ним – Родина-мать, подсвеченная со всех сторон.

Честно, я думал, что где-то тут, на дне Волги закончится наше путешествие. Катер болтает, «ВОДКИ!!!» орет мертвецки пьяный водитель…

Швартовались прямо на набережной. Вся пьяная толпа вывалилась из катера, начался кипиш, передача вещей и предательский «бульк». Мой телефон с номером Илюхи из Краснодара, с номером Хохла и вообще со всеми номерами закончил свое существование на дне волгоградской набережной.

Вот уж теперь точно анархия.

Я расстроен, Ювелир расстроен, потому что я расстроен, Ирка расстроена, потому что я расстроен, все поддатые. Едем на байкпост.

на фото

1. Котэ готов к принятию бурбона

2. Похмельные лица не фоткать!!!

3. Дом Павлова

4. Волгоградская Волга

5. Котэ еще не знает, что водитель будет пьян, поэтому жизнерадостно улыбается.

Продолжение следует... Все самое интересное впереди.

[Free R]

Видимо копит все воспоминания))))

Санек,приезжай сегодня на набку,будем семки лузгать)))))))расскажешь как это было в реальном времени,я подьеду(только на веле),окло 20:00

Буду.

А рассказ будет долгим ибо много чго с нами было. Вообще удивительная поездка, полная неожиданностей и странных стечений обстоятельств.

[Sokolikss]

Круто пишешь) Давай продолжение)))

[Вован (АвтоДина)]

Санек,где продолжение рассказа?????народ весь в ожидании.....

[Вишневская]

ну если мобильник вы утопили в Волге в 300 км от дома, то страшно уже становится, как вы путешествовали по Украине и ездили в Чернобыль... :ai:

[vovan64]

продолжение!!!!!!!!!!!!!! :bi: :bi: :bi: :bi: :bi:

[Эndrю]

Классно! ждем продолжение!

[АнатоличЪ]

Саш...ты эта...не испытывай моё, и всех остальных терпение! Пиши отчёт целиком, а потом уже занимайся своими делами. Я уже замучился обновлять страницу! :bz:

[Free R]

Часть третья, эпическая: на «чужие» берега

На третьи сутки мы поняли, что больше так нельзя. Марина весь вечер восклицала: «Вас много, а я-то одна!», и я ее прекрасно понимал. Короче мы решили бежать. По-тихому. С утра.

Проснулись, умылись. Выхожу в коридор. Смотрю, рядом с бильярдным столом на полу, на толстом бутерброде из пяти пенок лежит тело. Тело скрючено в позе эмбриона, одето в толстые кожаные штаны, берцы, футболку и жилетку. На спине жилетки: «Кемерово». Напомню – на улице плюс сорок.

Пока наливаю кофей, прикидываю, как же должно пахнуть тело после жаркой ночи, если оно в кожаных штанах, берцах, жилетке «Кемерово»… В этот момент тело выползает во двор. Вполне себе трезвое, но слегка помятое. Принюхиваюсь. Пахнет по-байкерски.

Это сибирские парни возвращаются из Крыма. Они вдвоем заехали на байк-пост как раз тогда, когда я прощался с жизнью на катере. Второй все-таки дополз до кровати, в отличии от напарника. Он тоже вышел с кофием во двор. Сидим, болтаем за жизнь, спрашиваю у них как пройти границу. Говорят – езжай на переправу в Темрюке, сунешь денег таможенникам, и все будет в ажуре. Сами волнуются: потеряли третьего в Ростове-на-Дону. Уехал на бл…ки и пропал. Теперь сидят, ждут.

Возвращаюсь из душа, смотрю – уже улыбаются. Нашелся третий. Пробил колесо, ненадолго завис в Ростове, теперь их догоняет. Отзвонился, сообщил, что все путем. Кемеровские рассчитывают маршрут. Выходит, что за три дня им надо пройти четыре тысячи, чтобы успеть на работу. Цокают языками. Тот, что моложе, тычет в навигатор:

- До сюда доедем, а там считай дома – тыща останется.

«Ага! – думаю, - Считай у калитки».

Во дворе стоят их пыльные «Интрудеры», у одного под пауком разглядел огромный ручной насос. Такой здоровенный черный, с деревянной рукояткой. Таким в восьмидесятые еще мой дед колеса на «копейке» качал. Раритет. Короче, веселые ребята.

Мы вызываем такси и, наконец, едем к Родине-матери. Ведь нельзя же уехать из Волгограда не посмотрев один из самых масштабных монументов в мире. Волгоградская Мать даже выше статуи Иисуса, что раскинул руки над Рио-де-Жанейро. Такие вот масштабы, а мы тут порем.

После Матери на трамвайчик и к волгоградской Панораме. Это тоже часть обязательной программы. Мы как раз садимся на той остановке, после которой трамвайчик уходит под землю: типа метро у них такое. Единственное в Европе.

На Панораму надо очень много времени, часа четыре – не меньше. У нас всего полтора в запасе и километров пятьсот пути впереди, а дело уже к обеду. Ходим, бродим по музею. Я все никак не могу понять – где же собственно сама ПАНОРАМА. Чуть не ушли. Потом догадались подняться на самый верхний этаж, а там…

Суть в том, что зритель как бы стоит на импровизированном Мамаевом Кургане, а вокруг него разворачивается заключительная часть сражения за Сталинград. Огромное полотно по кругу, куча мелких деталей, можно стоять часами и вглядываться. Я все это великолепие снимаю на видео – времени-то мало, дома буду рассматривать.

На байк-посту тем временем народ уже проснулся. Мы боязливо заходим внутрь, очень боимся, что нальют, а отказаться не получится. Аллилуя! Вчера все было выпито, а нового притащить не успели. Быстренько пакую мотоцикл, подвешиваю на шлемы свежезаряженные Скала Райдеры, проверяю, не забыли ли Котэ. Фото на память.

- Ребята, спасибо!

- Заезжайте.

- Нет уж, лучше вы к нам…

Ручкаемся, прощаемся, пускаем слезу и по газам, пока снова не притянуло этим магнитом, пока кто-нибудь не притащил вискарь. Жаль только с Ювелиром не пересеклись, очень хотелось пожать ему руку и поблагодарить за потрясающий вечер на Волге.

В сторону Краснодара летим, как на крыльях. Дороги отличные, виды красивые, да и истосковались мы как-то по активной езде. Каким-то чудом успеваю оттормаживаться перед КПП со 140 до приличных 40, а потом опять на 140. Пока едешь – задумаешься, глядь – уже КПП, а ты еще на бреющем.

Пугали меня, пугали краснодарско-ростовскими ментами, но как-то все у нас с ними сложилось. Точнее ничего не сложилось, ибо пару раз я вылетал за сплошной прямо из под фур и прямо напротив их машин. Они только рот успевали открывать, как уже видели наши спины. Ну, так и получается – палкой махнуть не успел, значит все в порядке.

В Краснодар решили не ехать – контактный телефон Илюхи был утерян. Но на байк-посту нам дали контакты двух Ростовских байкеров - «на всякий случай». Решили переть в Темрюк через Ростов-на-Дону.

Сразу оговорюсь – мы не ставили перед собой задачу сделать 100500 километров за световой день, долететь до Луны за сутки, покрыть жопы железом и мозолями. Ехали легко и в удовольствие, по старому доброму дакаровскому принципу: видишь дорогу – вали, не видишь – тормози, целее будешь.

Ну и отдельно про езду на мотоцикле вдвоем. Это ровно вдвое тяжелее, чем одному. Если тысячу в одного я делал легко и непринужденно, то вдвоем 600-700 – это уже напряг. Мот ведет себя по-другому, сказывается и вес и баулы. Опять же по сиденью ерзать нельзя, чтобы пятая точка отдыхала. К тому же мы были на дороге одни, никаких попутчиков, рассчитывать не на кого. С одной стороны – романтика, конечно, а с другой – надо быть поосторожнее.

Километров за сто от Ростова начало темнеть. Поначалу я подъехал к придорожному мотелю, но Ирка предложила сделать еще сотенку и баеньки. Сотенку, так сотенку. Вылилась нам потом та сотенка.

Но в тот момент ничего проще не было. Шикарная четырехполосная трасса с отбойником посередине. Никакого слепящего света встречняка, никаких сплошных. Валили мы в темноте за сотню, шныряя в огромном потоке машин. Казалось, что пол-России прет на море.

- Сколько едем? – спрашивает Ирка через Скалу.

- 110!, - пытаюсь перекричать в микрофон завывания ветра.

- А че так страшно тогда?

- Да потому что темно!

Движение на самом деле было очень интенсивное. Получается, будто едешь по городу, лавируя между авто. Только не пять километров до ближайшей заправки, а двадцать, тридцать, сорок, пятьдесят… Причем ночью.

А потом вбок вдруг бьет мощнейший поток воздуха и груженый четырехсоткилограммовый Стром (а именно столько он весил вместе с нами и скарбом) вышвыривает на соседнюю полосу. Хорошо, что там в этот момент не было фуры.

Потом еще удар и еще. Смотрю на небо, и даже в темноте видно, как две огромные иссиня-черные тучи плывут по направлению друг к другу, а мы, получается, в самом центре этого циклона. Чую неладное и заруливаю к первой же гостинице. Мест нет. В этот момент ветер поднимается такой, что пыль стоит столбом и деревья клонит к земле. Деваться некуда, мы вываливаемся на трассу и тошним около 60-ти, прижимаясь к баку, чтобы не сдуло.

Была у меня еще мыслишка натянуть чехлы на шмотки и одеть Айконовский костюмчик, но далеко-то я ехать не собирался. Километров пять – до второй гостиницы. Не проехали и ста метров. За минуту на нас вылилось пару ведер воды, так что мокрыми стали даже трусы, а потом начался ад. Дороги нихрена не видно, ураганный ветер, мимо пролетают фуры, визор заливает…

Вообще не часто случаются ситуации, когда ехать невозможно. Одну такую я видел в ютубе, когда парни проснулись в палатках на трассе, а весь асфальт покрыт коркой льда. Нельзя ехать – невозможно, ни один мот, кроме шипованного кросача или «колясыча» и десятка метров не проедет. Так вот мы попали во вторую ситуацию, когда ехать нельзя вообще. Поедешь – унесет. Ураган.

Чудом добираемся до очередной гостиницы. Отель «Меридиан» в 20-ти километрах от Ростова. Пытаюсь найти хоть какой-то затишок, где не достанет ветер – хрен там. Ирка бежит узнавать по поводу номеров. Смотрю – ветер бьет в бочину соседнему припаркованному «Матизу». Не верю глазам – его двигает на пару сантиметров. Тем временем я стою у выставленного на подножку «Строма» и держу, потому что по-другому его просто унесет. Появляется мыслишка положить мотоцикл на бок самому, чтобы ничего не повредилось от падения, которое полюбому будет, когда у меня совсем закончатся силы.

Прибегает взъерошенная Ирка, у нее с подлокотников черепахи, как из крана льется вода. Я тоже весь такой красивый – комок мокрого шмотья.

- Последний номер сняла, - говорит.

Повезло, короче. Все с трассы ломанулись в отели. Администраторша сжалилась и не отдала номер, пока мы в этом кипише искали паспорта и деньги, бережно запакованные в двойной файл и совершенно сухие.

Перед нами влезла семья каких-то азербайджанцев или грузин. Они закрыли собой все подходы к администратору, и женщина глубоко за сорок с характерными чертами лица горных представительниц слабого пола полчаса пыталась выяснить, когда им в номер принесут третью простынь. Она искоса поглядывала на нас и на струи воды, которые стекают прямо на пол.

- Не торопись, дорогая, - говорил ей муж-пузан, тоже посматривая на нас.

Только за эту фразу мне почему-то очень захотелось дать ему в нос. Мы терпеливо держали паспорта и деньги и ждали, когда этим муда…м выдадут третью (четвертую?) простынь и второй кусочек мыла, который положен в полулюксовом номере и за который они так усиленно воюют с администратором, качая свои права в стиле «посетитель всегда прав».

Последним номером оказался люкс за 2500 нашенских шекелей. Плазма, двухспалка, евроремонт, подушечки в виде сердечек… Мы из этого люкса тут же устроили сушилку, развесив мокрые шмотки по всем выпирающим местам меблировки. Была мыслишка и спальники просушить, но выпирающие места быстро закончились. Чего уж там говорить, нагадили мы за 2500 в этом люксе по полной, причем не специально. С утра даже стало как-то стыдно, поэтому чуток прибрались и замели следы особо откровенного варварства.

Утро, солнце. Мажем цепь и валим дальше – на Темрюк.

Не проехали и пяти километров, как попадаем в гигантскую многокилометровую пробку перед Ростовом. Трасса стоит. Фуры, тачки… все смешалось и даже не шевелится. Сначала лезем по обочине. Но обочину тоже быстро забивают машины. Спускаемся с обочины и лезем по грунтовке, идущей параллельно трассе. Напомню – вчера был ливень. Но мы все равно лезем по грязи, лужам и песку. Грунтовка заканчивается, мы перестраиваемся через две полосы и ползем край отбойника в миллиметрах от фур. Водители пораскрывали двери – жара. Приходится подъезжать к каждому и просить закрыть, иначе не проходим по высоте. Охотно закрывают, лыбятся. Видимо нравится розовый Иркин шлем и способ упаковки вещей «аля – я мотоослик».

Наконец, вырываемся из пробки и… до меня доходит, что мы едем прямо в Ростов, а не на объездную, куда нам надо. Поворачиваюсь – объездная стоит. Там ДТП прямо на подъеме на мост.

Что не делается – то к лучшему. Проезжаем километров десять в сторону Ростова, ищем, где прерывается отбойник, разворачиваемся и едем в обратном направлении. А пробки-то и нет. Вся пробка именно на том повороте. Водилы не догадываются, что выехать туда можно и через Ростов, причем совершенно свободно.

Снова замечательные краснодаро-ростовские дороги, сады по обочинам, пруды и водоемы, деревеньки. Красота.

В Темрюк попадаем уже к вечеру – много времени потеряно в гигантской пробке. Радуемся, что приехали. Мы-то думали, что вот Темрюк и тут же порт. Ага, наивные. От Темрюка до порта «Кавказ», где переправа, еще соточка километров.

Осторожно! Там два порта «Кавказ». Один – грузовой, второй – грузо-пассажирский. Не перепутайте, если рванете в те края. Грузовой находится недалеко от Тамани, а грузо-пассажирский – это там, где в море упирается трасса M25. Перепутать сложно, но прецеденты были.

Постепенно остается только один путь – прямо. Появляются указатели «Порт-Кавказ». И вот оно – море, причем сразу с двух сторон.

Как-то неожиданно появляется первый кордон погранцов. Останавливаемся (это обязательная процедура). Погранец смотрит номерной знак и машет – типа проезжайте. А дальше – мечта любого спорт-байкера. Совершенно пустая и вполне сносная по качеству прямая, как стрела, дорога до второй заставы километров в тридцать. Вали хоть за двести, хоть за триста.

Там нет указателей, поэтому легко можно заблудиться. Оказывается, в одном месте надо повернуть направо и пересечь рельсы. Сразу за ними упираемся в километровую очередь машин. Самой заставы даже не видно.

Началась бюрократия.

Останавливаемся, курим. Решаем – наглеть и объезжать всех или оставаться тут жить на пару суток и стоять в очереди. Сами водилы машут нам руками, типа езжайте, вы ж на моте. Понимаем, что руки-ноги не оторвут, бить не будут.

Едем. Пролетаем всю пробку, ставим байк у кафе. Оно же – билетная касса. Захожу, спрашиваю кассиршу о билете на байк. Птс, гринкард и деньги давай – говорит. Гринкард (так называют страховку) мы сделали еще в Саратове в «Альфа-Страховании». Стоила она на мот около 500 рублей. Заодно застраховались от травм и болезней. Месячная страховка на двоих – 800 рублей. Думаю, всем полезно за такие копейки, кто собрался к чужим берегам.

Переправить мот стоит какие-то копейки. Выхожу довольный и тут вижу, что у шлагбаума, который мы благополучно объехали, стоит дядечка в униформе, пропускает по одной машине и каждому выдает какой-то квиточек. Я как бы уже за шлагбаумом, но как бы без квиточка. Иду сдаваться. Дядечка хмурит брови, спрашивает где байк. Показываю на кафешку, опустив глаза.

- Ладно, с тебя кофе, - говорит дядечка.

Квиточек не дает. Значит так надо, значит все путем.

Покупаю кофе и встаю в очередь перед самыми воротами. Все. Впереди последние сто метров нейтральной территории и паром. Ждем. На часах около 11 ночи.

На фото

1. Такая фотка есть у всех, кто был в Волгограде. Теперь есть и у Котэ

2. Юрич, Марина, Котэ, я, Ирка. Котэ в центре.

3. Разгром люкса

4. Наш маршрут

Продолжение следует...

Изменено 24 августа, 2012 пользователем Free R

[Вишневская]

носочки беленькие особливо хороши)

интересно, а повествование от второго номера отдельно будет? ну чтоб потом сравнить впечатления с точки зрения анализа двух логик и разных восприятий через парадигмы полового признака? :ai: о как загнула!

Саш, отлично пишешь и читается супер!

Ждем-с продолжения!

[Free R]

Специально пишу со всеми деталями для таких же "чайников", кто решит поехать в Украину. Названия всех отелей реальные, так что можете делать списочек. По финалу дам телефоны всех, у кого мы жили. По ходу - сколько и чего где стоит. Думаю, полезно будет.

[АнатоличЪ]

Саш...Так это ж третья часть!!! Ты обещал четвёртую!!! :bz:

Чернобыль давай!!!!

[Free R]

Часть четвертая: Граница на замке

Мы-то думали, что все заканчивается, а все только начиналось. Это я не про маршрут, а про таможню.

Железные ворота открылись, и я вывалился на новую площадку. Впереди – шлагбаумы, парни с овчарками, парни с зеркальцами на палочках, менты. За ними – высоченный забор из сетки-рабицы.

Я естественно всех объезжаю и подкатываю прямо к шлагбауму.

Никто ничего не говорит, никто не знает что делать. Все ходят с вытаращенными глазами. Ко мне подбегает мент и очень культурно, без всяких повышенных тонов говорит:

- Куда прешь.

- В Украину, - честно отвечаю я.

- В Украину без очереди нельзя, - расстраивает мент. – Ты за какой машиной был?

- Вон за тем «мерсом», - теперь уже нагло вру, выбирая тачку поближе к заветному шлагбауму.

- Вот за ним и будешь, - кивает мент.

- Мне отъехать? – спрашиваю.

- Нет, стой здесь. Просто будешь за ним.

Мент остается стоять рядом со мной и становится ценным источником информации. Ирка, тем временим, сидит на мотоцикле, как приклеенная – типа ни пяди назад. Пока водилы с вытаращенными глазами бегают по площадке, спрашивая у таможенников «че делать», а те, в свою очередь, объясняют первым, что они погранцы и таможенники, но никак не информационные столбы, мент нам спокойно рассказывает «че делать».

Все пассажиры проходят таможню отдельно. То есть становятся в очередь в специальную кибитку и ждут машины уже за шлагбаумами, прямо перед сеткой-рабицей. Водители же остаются у машин.

Окей. Ирка понимает, что ей в очередь. Забирает все документы и уходит. В этот момент мент объясняет мне, что при мне должен быть паспорт, ПТС и гринкард.

Матерюсь (раньше не мог сказать), распихиваю очередь, лезу к Ирке за своими документами. Люди, видя мой серьезный настрой, расступаются.

Возвращаюсь, закуриваю (курить там нельзя). Мент говорит, что нельзя. Я угощаю его сигаретой – теперь можно. Болтаем с ментом за жизнь. О погоде, о жаре, о Самаре, где он служил, о байк-фесте на Тамани, куда мы не попадаем. Я жду, когда же он решится… Мент попался крепкий, долго ходил вокруг, да около.

- На паром вы, похоже, сегодня не попадаете, - вздыхает мент.

Ну, наконец-то!

- А че сделать, чтобы попасть? – в лоб спрашиваю я.

- Ну… - затягивает он, - Если… поставить погранцам магарыч…

- Черт! – расстраиваюсь и бью себя по коленке.

- Что такое?

- Бухло все выпили, - говорю.

Мент смотрит на меня, как на идиота. Я продолжаю его троллить:

- Ну, магарыч, по-нашенски, это ж бухло. Верно? А бухла-то у меня и нет.

- Магарыч и другой может быть, - совершенно серьезно говорит мент.

- Сколько?

- Тыща.

- Давай лапу.

Вот тут началось хваленое южное гостеприимство. Давай дарагой, проезжай дарагой, у тебя же полюбому ничего запрещенного нет, дарагой, езжай, дарагой! Один из погранцов отталкивает от окошка приема документов солидного пузана, вылезшего пять минут назад из пафосной «Ауди»: «Отойди, тут человеку срочно документы надо сдать!». Пузан молчит, терпит. Знает, что стоит рыпнуться, так его «Ауди» до панелек разберут. Я умиляюсь. Шлясть – штампик есть, хлясть – еще один. Готово. «Проезжай!».

У сетки-рабицы стоят еще два мота – V-Maкс и литровая «Шадовка», номера подмосковные. Знакомимся. Первый, на Шадовке, обвешанной кофрами и шмотьем, коротко представился Лехой. Немногословный, серьезный, лицо красное от загара и потрепанное ветром. Со стороны кажется опытным тру-байкером. Парень на Максе – молодой, длинноволосый, высокий, улыбчивый. – Валерозз, Валера то есть.

То ли народу надоело таращиться на пустой паром и двух погранцов, его охраняющих, то ли какой-то драйв пошел, но толпа окружила сетку, начала ее раскачивать, кто-то в прикол полез наверх. «Обитель зла», Роккон-сити. Зомби штурмуют периметр. Мы ржем, и только тру-байкер Леха серьезен и покуривает в сторонке.

Открываются ворота, толпа пытается хлынуть внутрь, но тут заводятся мотоциклы и люди инстинктивно создают живой коридор. Мы первыми подъезжаем к парому, первыми попадаем в списки. Главное тут – это попасть в список, тогда на берегу точно не останешься. Ну и не забыть в окошке квиточек с надписью «Паром».

Мотоциклы загоняют последними. Дальше надо сходить и получить две бумажки. Одна маленькая, другая большая. Одна на транспортное средство, другая на человека. Если неохота заполнять самому, на пароме есть парни в специальной каюте, которые сделают это за полтинник. Не жалко. Валерозз рассудительно ждет, когда нам заполнят, потом берет у нас и использует в качестве образца, заполняет сам.

Паром отходит от берега. Умещается на нем что-то около 20 машин, так что мотайте на ус, когда будете прикидывать очередь. Парни провели на нашей границе пять часов бесплатно, мы – час за рубль. В голове у меня слоган «Мастеркарда»: время бесценно.

- От мотоцикла не отойду, - изрекает Валерозз, намекая на качку.

Наш Стром стоит крайним, рядом очередная пафосная «Ауди».

- А я бы прошелся, но тот парень в «Ауди», похоже, начал молиться, чтобы я не отходил, - улыбаюсь я.

Стром начинает покачивать, у парня в «Ауди» глаза становятся все больше, взгляд умоляющий, типа «Держи его, браток, держи. Машина новая совсем».

Двадцать минут и мы на том берегу. Людишки подхватывают скарб и несутся к таможенному посту – кто первый успел, тот быстрее пройдет контроль. Ирка тоже подрывается, но пассажиры машин сидят в машинах – значит так надо. Ирка сидит сзади.

Выезжаем, снова шлагбаумы, снова погранцы, собачки, палочки с зеркалами. У нас забирают документы и… все. Через двадцать минут мы устроили флеш-моб и сели в кружок около мотоциклов прямо на асфальт. На часах что-то около двух. Радуюсь, что перед нашей таможней пописал и всем советую – за воротами писать негде, если только прямо с парома, на глазах у изумленной публики. Еще через двадцать минут нам принесли документы. На других людей.

- Не наши, - говорим.

Опять забирают и пропадают минут на десять. Приносят. Заводимся. И тут просыпается Леха: «Мне чужие документы дали!». Ну, е-мАе! Уходит. Опять ждем. Возвращается. С Богом! Валим из этого дурного места. При выезде на последнем кордоне надо отдать маленькую бумажку, которая на транспортное средство. Большая остается, ее терять нельзя, она нужна, чтобы вернуться в Россию.

Ночь. Буквально вываливаемся в ночной Керчь. Какие-то пьяные люди бродят по темным переулкам, редкие машины, бьются бутылки, кто-то горланит песню. Напоминает Заводской в худшее время. У нас только рубли и баксы, но они тут никого не интересуют, им гривны подавай. Гривен нет, обменники закрыты. У В-Макса, как всегда, заканчивается бензин.

- На сколько хватит? – спрашиваю Валерозза.

- Километров на двадцать.

Ну, е-мАе! На заправках тоже принимают только гривны. Че делать?

Первый остановленный таксист говорит, что на площади Ленина есть магазин «Цветы» - вот там нам поменяют. Ищем площадь Ленина. Объездив половину Керчи таки находим, но там висят знаки – пешеходная зона, въезд запрещен. Плюем на знаки.

Площадь Ленина – это что-то вроде нашего Проспекта, только раза в три меньше. Тут же магазин «Цветы». Продавщица говорит, что деньги можно поменять не у нее, а в продуктовом магазине напротив. Идем менять. Про себя думаю, что дадут сейчас что-нибудь поддельное или обманут, но в итоге все обходится. Меняем небольшие суммы – только чтобы дотянуть до утра. В таких условиях лучше поменять тысячи две нашенских – хватит и на еду и на жилье.

Общим собранием решено сваливать прямо сейчас из Керчи до Феодосии (что-то около 80-ти километров) и пилить либо до моря, чтобы поставить палатки, либо до ближайшего придорожного отеля. Очень хочется отдохнуть, с Ростова во рту крошки не было.

Выезжаем на трассу. Тут выясняется, что Леха, казавшийся реальным тру-байкером, первосезонник, да еще и первый раз в дальняке. Вместо приличных «за сотню» тошним восемьдесят и кажется, что Феодосия не приближается, а удаляется. Я веду мини-колонну, освещая дорогу офигенным Стромовским светом. Этого света, как признался потом Валерозз, хватило вполне и для его Макса – все видно, как днем. Леха тащится где-то сзади, постоянно отстает, мы терпеливо сбрасываем скорость и ждем.

Перед въездом в Феодосию слева вижу горящую надпись «Отель» и тут же плакат: «Надежный приют для ваших собачек». О! Это для нас! Заезжаем внутрь и сигналим. Выползает заспанная тетка.

- Места есть?

- Есть. Триста гривен за двоих, шестьсот за четверых.

Считать мы и без нее умеем. Конечно, согласны. Глушу двигатель и отчетливо слышу шум морской волны. Или мне это кажется после беспрерывного жужжания мотора, ведь море все-таки далековато. По-моему все-таки слышу…

Доходит. Черт возьми, да мы же в Крыму! Все, мы в Крыму! Есть кровати, есть гривны, рядом виднеются огни бензоколонки и там наверняка есть какие-нибудь чипсы! Все окей!

Кого-то может улыбнет такая наивная радость, но в Крыму я был впервые, а на море – второй раз. Первый вообще классе в восьмом. Так что фраза “Я в Крыму», срывалась тогда с губ, как молитва и была полна ребяческого, почти щенячьего восторга.

Повторю-ка я ее еще раз для закрепления, чтобы освежить в памяти то, что я тогда испытывал: «Я в КРЫМУ!»

А потом мы пошли на заправку за пивом. Ведь мы в Крыму, и впереди целая ночь.

На фото:

1. Держим моты на пароме

2. Котэ отдупляется на диване в придорожном мотеле.

Продолжение следует, извиняйте за многабукав. До Чернобыля еще далеко...

[АнатоличЪ]

Саш!... прошло уже 2 часа, а пятой части так и нет...

[Free R]

Поеду-ка я покатаюсь))) Коротко писать не умею, а в подробностях - не быстро. Вдруг упушшшшу ченить дико важное :ab:

[Толямба]

1. Юрич - упырь. Вся его команда - тоже. А Витя "Рыба" на Гусе 650 Дакар - один из главных алкаголекофф ))))

2. На Панораме нужен гид. Иначе можно стотыщпицот лет рассматривать картины и нифига не понять. А там в каждом сюжете запечатлены подвиги наших солдат.

3. Езда на моте с пассажиром в дальняке - это не вдвое тяжелее, а тяжелее в геометрической прогрессиии. Знаем, проходили.

ПыСы Атчот - агонь! Пешы есче! Прям читать прятно! )))

[Suspended]

Поеду-ка я покатаюсь))) Коротко писать не умею, а в подробностях - не быстро. Вдруг упушшшшу ченить дико важное :ab:

Хватайте его и тащите к ближайшему компу...

[Негодяй]

Увлекательная история, коротко и не надо писать, все в подробностях давай, с нетерпением ждем продолжения

[Free R]

1. Юрич - упырь. Вся его команда - тоже. А Витя "Рыба" на Гусе 650 Дакар - один из главных алкаголекофф ))))

2. На Панораме нужен гид. Иначе можно стотыщпицот лет рассматривать картины и нифига не понять. А там в каждом сюжете запечатлены подвиги наших солдат.

3. Езда на моте с пассажиром в дальняке - это не вдвое тяжелее, а тяжелее в геометрической прогрессиии. Знаем, проходили.

ПыСы Атчот - агонь! Пешы есче! Прям читать прятно! )))

По пункту 2. Начиная с волгограда и далее везде мы пользовались услугами исключительно халявных гидов. Делается это так - стоишь себе на важняцкой точке и ждешь. Минут через пятнадцать полюбому завалится толпа турыстов с гидом. Если гид хорош - стоишь и внимаешь (нахаляву), если заунывен - отваливаешь в сторону и лупоглазишь. В частности на Волгоградскую панораму завалилась толпа детишек во главе с бодренькой бабулькой. Бабулька рассказала (причем суперски) обо всех подвигах, показывая лазерной указкой линиии фронта, героев, называя имена. Но, блин, вы ж уснете, если я все в таких подробностях писать буду)))

[Толямба]

стоишь себе на важняцкой точке и ждешь. Минут через пятнадцать полюбому завалится толпа турыстов с гидом. Если гид хорош - стоишь и внимаешь (нахаляву), если заунывен - отваливаешь в сторону и лупоглазишь.

Отличный метод, взял на заметку и намотал на несуществующий у меня ус )))

ПС по пункту 1 возражений не возникло ))))))

Изменено 25 августа, 2012 пользователем Толямба